Poesia

"Pelo Sonho é que vamos,  
comovidos e mudos.
Chegamos? Não chegamos?
Haja ou não frutos,
pelo Sonho é que vamos."

Sebastião da Gama

 Às vezes ouço passar o vento;
 e só de ouvir o vento passar,
 vale a pena ter nascido.

Fernando Pessoa

TUDO É FOI

Fecho os olhos por instantes.
Abro os olhos novamente.
Neste abrir e fechar de olhos
já todo o mundo é diferente.

Já outro ar me rodeia;
outros lábios o respiram;
outros aléns se tingiram
de outro Sol que os incendeia.

Outras árvores se floriram;
outro vento as despenteia;
outras ondas invadiram
outros recantos de areia.

Momento, tempo esgotado,
fluidez sem transparência.
Presença, espectro da ausência,
cadáver desenterrado.

Combustão perene e fria.
Corpo que a arder arrefece.
Incandescência sombria.
Tudo é foi. Nada acontece 

António Gedeão

Vidro Côncavo

Tenho sofrido poesia

como quem anda no mar.

Um enjoo.

Uma agonia.

Saber a sal.

Maresia

Vidro côncavo a boiar

Dói esta corda vibrante

A corda que o barco prende

à fria argola do cais

Se uma onda que a levante

vem logo outra que a distende.

Não tem descanso jamais.  

  António Gedeão

Viagem

Aparelhei o barco da ilusão

E reforcei a fé de marinheiro.

Era longe o meu sonho, e traiçoeiro

O mar...

(Só nos é concedida

Esta vida

Que temos;

E é nela que é preciso
Procurar

O velho paraíso

Que perdemos).

Prestes, larguei a vela

E disse adeus ao cais, à paz tolhida.

Desmedida,

A revolta imensidão

Transforma dia a dia a embarcação

Numa errante e alada sepultura...

Mas corto as ondas sem desanimar.

Em qualquer aventura,

O que importa é partir, não é chegar.

António Gedeão

 

 COLEGIAL

Em cima da minha mesa, Da minha mesa de estudo, Mesa da minha tristeza Em que, de noite e de dia, Rasgo as folhas, leio tudo Destes livros em que estudo, E me estudo (Eu já me estudo...) E me estudo, A mim, Também, Em cima da minha mesa, Tenho o teu retrato, Mãe! À cabeceira do leito, Dentro dum lindo caixilho, Tenho uma Nossa Senhora Que venero a toda a hora... Ai minha Nossa Senhora Que se parece contigo, E que tem, ao peito, Um filho (O que ainda é mais estranho) Que se parece comigo, Num retratinho, Que tenho, De menino pequenino...! No fundo da minha sala, Mesmo lá no fundo, a um canto, Não lhes vá tocar alguém, (Que as lesse, o que entendia? Só riria Do que nos comove a nós...) Já tenho três maços, Mãe, Das cartas que tu me escreves Desde que saí de casa... Três maços - e nada leves! - Atados com um retrós... Se não fora eu ter-te assim A toda a hora, Sempre à beirinha de mim, (Sei agora Que isto de a gente ser grande Não é como se nos pinta...) Mãe!, já teria morrido, Ou já teria fugido, Ou já teria bebido Algum tinteiro de tinta! JOSÉ RÉGIO

O Poema Original


 Original é o poeta
que se origina a si mesmo
que numa sílaba é seta
noutra pasmo ou cataclismo
o que se atira ao poema
como se fosse ao abismo
e faz um filho às palavras
na cama do romantismo.
Original é o poeta
capaz de escrever em sismo.

Original é o poeta
de origem clara e comum
que sendo de toda a parte
não é de lugar algum.
O que gera a própria arte
na força de ser só um
por todos a quem a sorte
faz devorar em jejum.
Original é o poeta
que de todos for só um.

Original é o poeta
expulso do paraíso
por saber compreender
o que é o choro e o riso;
aquele que desce à rua
bebe copos    quebra nozes
e ferra em quem tem juízo
versos brancos e ferozes.
Original é o poeta
que é gato de sete vozes.

Original é o poeta
que chega ao despudor
de escrever todos os dias
como se fizesse amor.

Esse que despe a poesia
como se fosse mulher
e nela emprenha a alegria
de ser um homem qualquer. 

ARY DOS SANTOS